Filosofia literária nos levam a Pokemóns

Algumas mulheres trajadas provocativamente formaram um cerco ao redor do russo que, abstido na extravagantemente grande tela de smartphone, sequer notou. Ele tentou afastá-las com um aceno grosseiro de mão, mas as garotas pareciam querer entender sua atitude.

— Vocês podem sair do meu caminho? –rugiu ele, encarando-as, então.

— Querido, você está em um espaço reservado para encontros casuais e sexo. –uma delas deu uma risadinha, gesticulando de forma que o alto homem notasse onde estava a ir.

— Eu sei onde estou. –ele respondeu.

— Então... o que deseja? –a mesma interrogou.

— De vocês? Nada. –ignorou-as.

Elas pareceram levar um balde de água fria.

— Então o que está fazendo aqui?! –perguntaram-lhe, inquietas.

— HÁ A DROGA DE UM POKEMÓN NO ESTANDE DE VOCÊS! SAIAM DA MINHA FRENTE!

Irritado, Johnny empurrou-as para os lados e seguiu o rastro da câmera de seu aparelho eletrônico, arfando em impaciência.

Você deve estar se perguntando ‘O que diabos estou lendo?’ ou então ‘Bem, eu sei que lembro que parei de ler no beijo entre o russo e a portuguesa! Que diabo é isso?’. E suas dúvidas serão saciadas, querida.

Johnny, muito preocupado com o destino que os beijos e esforços íntimos da noite passada, decidiu carregar Patrícia até o quarto 09 após vê-la a dormir no sofá e, antes mesmo que fechasse a porta, um certo italiano o parou no corredor.

— Noite longa, hein? –provocou-lhe, a encostar-se na parede.

— Não sei do que está a falar –o russo checou o relógio e franziu a testa. — De acordo com a matemática, a noite passada teve a mesma duração que qualquer outra noite.

— Isso é um modo de fuga que os psiquiatras chamam de ‘sou um bebê babão e não sei arcar com as consequências de ter beijado Patrícia diversas vezes em meu sofá de couro velho e provavelmente também não sei lidar com o fato de que esse foi o meu primeiro beijo em cinco anos e que também há a possibilidade da ruiva nunca mais falar comigo, porque eu sou um grande idiota e não sei agir com as mulheres, mas tudo bem, eu posso me esconder por trás dessa máscara de sangue frio russo e me prender no quarto da mesma forma que Stalin faria se ainda estivéssemos em guerra’ mas claro, quem sou eu para repreendê-lo com isso... –o italiano falava diretamente, com calma impassível. Ciente de seu próprio sarcasmo a alto nível, ele encarou a porta de madeira do ex-quarto de Charlie e suspirou. — Qual é, cara, se eu fosse você, estaria lá dentro, agora.

— Talvez sua voz e companhia seja mais apreciada no quarto de cima, com sua bela esposa que certamente seria sexualmente mais satisfeita se continuasse com o inglesinho mela-cueca. –Johnny rebateu, abrupto como sempre. Seus olhos verdes faiscaram irritação. O italiano, no entanto, apenas apertou suas íris azuis por trás das pálpebras e soltou-lhe um sorriso torto cafajeste.

— Está a começar a aprender falar como homem. Ótimo.

Johnny crispou os punhos.

— O que inferno você quer, Martini?! –rugiu entredentes, a forçar sua voz não sair como um rosnado alto suficiente para despertar a ruiva do outro lado.

— O comunismo. –brincou ele, a olhar para a parede com humor. — Mas, para hoje, dou-me por satisfeito se tu me acompanhares a um clube.

— A julgar tua personalidade, o clube é horrível.

— A tirar as mulheres nuas e o assédio sexual, é suportável.

— Cacete. Tu não pensas em nada além de sexo, cretino?

— Em comunismo. Mas como eu disse, não por hoje.

Luchnik segurou sua ira como faria se pudesse segurar o pescoço do homem em sua frente. Ele o asfixiaria lentamente, cravando suas unhas em suas artérias e assistiria seu rosto se transformar em uma bola inchada de cor roxa. Seus olhos se tornaram vermelhos por conta do sangue.

E, só então depois de toda a tortura, ele o quebraria o pescoço com uma torcida tão forte que os ossos de suas vértebras sairiam para fora da pele.

O pensamento fez o russo respirar melhor.

— Não quero estar no prédio quando Patrícia acordar, mesmo.

E assim, ele aceitou.

Veja bem, Johnny é reconhecido mundialmente por sua coragem irresponsável. Se queres que ele pule de um avião, ele o faz. Se queres que ele invada a casa de um milionário com apenas uma espada em mãos, ele também o fará e talvez a rir. Mas lidar com pessoas, mulheres, não era o seu forte. A bebida o tornava mais volátil para romantismo e a vodca incendiava partes de seu corpo que ele sequer sabia que tinha, mas o que o fez agarrar a ruiva na outra noite não era fora isso.

Bebida alguma o faria perder o controle.

Mas Patrícia, talvez.

Era esse pensamento que o assustava todas as vezes que fechava seus belos e extremamente verdes olhos. Perder o controle. Por uma mulher.

Merda, isso acontecera com Charlie no maldito ano em que a mesma se mudara para o prédio. E, para seu total desprezo, a outra ruiva se envolvera com Hiddleston antes mesmo que ele pudesse perceber o quão afetado ele se tornara por ela.

Ruivas. Sempre ruivas. Se contabilizassem todos os interesses femininos que o jovem Luchnik tivera em toda a sua vida, essa seria a lista, em ordem cronológica.

1— Velma, de Scooby-Doo

2— Hermione Granger, de Harry Potter

3— Yggrite, de Game of Thrones

4— Donna, do seriado Suits

5— Kimmy, de Unbreakable Kimmy Schmidt

6— Wisty, da trilogia Bruxos e Bruxas

7— Amy Pond, de Doctor Who

8— Charlie, a maldita do quarto 09

9— Patrícia, a outra maldita do quarto 09 que não existia para ele até uma maldita viagem na qual ela o ajudara a cuidar de sua empresa em Singapura e agora a maldita não saía de sua fodida mente.

A contabilizar as não-ruivas:

1— Ksenja, a maldita que fora assassinada e quebrara o coração do russo

2— Jaimie Alexander, a badass do seriado Blindspot (ele beijaria cada uma de suas tatuagens, duas vezes).

3—Amélia, a doida que o italiano não merecia ter (o russo amava a forma que ela era rude, bebia como uma raposa louca, sabia lutar e assistia programas que ele achava que ninguém assistia)

4— Lagertha, do seriado Vikings. Esta nem mesmo ele sabe explicar a razão. Ela é badass, somente. Don’t mess with Lagertha, bitch.

Eis o que elas têm em comum: chutam bundas.

E russo ama chutar bundas.

Retornando, nosso querido Johnny estava a caçar pokemóns. O italiano prometera voltar para sua companhia assim que buscasse algo para sua mulher dentro do clube erótico. Sozinho e entediado, Johnny decidira sacar seu smartphone e jogar um pouco de Pokemón Go. Para a sua sorte, ele logo recebera o alerta de um Charizard entre os estandes de roupa íntima próximas a ele. Foi o sinal para agir.

Se o ilustríssimo presidente Vladimir Putin observasse um de seus melhores mercenários a vagar por uma loja repleta de mulheres, mas não à procura de sexo, mas de pokemóns, ele certamente diria, num tom de voz ameaçador como um sádico: A maldita Inglaterra fode a cabeça deste homem! Tragam-no de volta para a Rússia!

De volta ao NOC, os dois homens saíram da Ferrari Califórnia cor de vinho com objetos diferentes em suas mãos. O italiano, satisfeito, carregava uma sacola de papel com uma fantasia erótica que provavelmente assolava sua mente desde que a vira e o russo, esse mal humorado como sempre, com um balde de carne frita, bastante molho de churrasco e uma garrafa de uma boa vodca russa.

— Largue esse animal indefeso agora mesmo, Johnny Grigory Luchnik! –era a voz de Patrícia, a gritar por sua janela no segundo andar.

Ele encarou-a com inquisição no semblante.

— Que animal? –ele retribuiu, calmamente.

— Esse bovino em seu balde! Seu assassino! –rebateu.

O italiano, logo ao lado, pensou em dizer o quão certa ela estava ao referi-lo como assassino, mas sabia que o russo ainda não contara a ela sua história sombria. Então, a rir com a situação, ele apenas adentrou o prédio.

— Não me venha com essa conversa de vegetariano agora, ruiva. –ele rosnou.

— Carne faz mal a saúde. –ela disse.

— Bebida alcoólica também, mas nós a bebemos. –Touché.

— Bebidas não são feitas de animais mortos. –ela era igualmente boa no debate.

Johnny mergulhou sua mão esquerda no balde, a apanhar seu bife apimentado com os dedos. Ainda a encará-la, ele mordeu como um selvagem viking e ignorou os bons modos –ele não tinha bons modos, mesmo- a comer sem qualquer pudor.

Patrícia entreabriu a boca para reclamar de sua repugnância, mas o molho de churrasco manchara o rosto pálido de Johnny como se, de certa forma, fosse sangue. A ideia de assistir aquele homem coberto de sangue a deixava inexplicavelmente excitada. Isso a tornava uma mulher louca.

— Eu comeria isso até se fosse carne humana, portuguesa –ele balbuciou, a chupar os dedos. — Não seria capaz de fazer metade das coisas que faço se não me alimentasse de carne. Sou um leão, baby. Sangue faz parte da minha dieta.

Porra. Era o tipo de frase que afastaria qualquer ser humano normal.

— Não fale ‘baby’ como se fosse o tal Christian Grey, cretino!

— Grey? O suposto CEO com insegurança interpessoal, frouxo e mais fresco que um veado em um concerto da Beyoncé? Não, obrigado. Eu falo baby como Winchester chama o Impala.

Dito isso, ele adentrou o prédio.

E Patrícia, inerte na discussão –aquilo foi uma discussão?- ainda ponderava a ideia do russo tê-la chamado de Impala.

— Então, baby, você é o Impala daquele cara agora. –a doidinha brasileira, que estava sentada em sua cama a observá-los conversar, provocou. — E como mulher de outro doido por carros, eu digo-te, é uma porra de um elogio e tanto. Ele pode ainda não saber, mas já te ama.

— Por isso tu és doida, Amélia. –Patrícia murmurou, a fechar a janela. — Argh. Nem mesmo eu suporto esse papo de amor. Amor é para idiotas.

— O sexo que vem com ele é ótimo. –a brasileira comentou, a morder o lábio em humor. Patrícia arqueou as sobrancelhas.

— Damn, girl. –falou em gracejo. — Tu podes dizer isso, porque teu homem é gostoso como um inferno. Mas o ‘meu’ homem, apesar de ser igualmente gostoso, não reconheceria um sentimento mesmo se esse o aparecesse vestido como uma AK-47 diante de um terrorista.

Amy riu-se.

— Querida, acredite em mim, o teu homem sabe como usar uma arma. Entenda como quiser.

Dito isso, Amélia a deixou sozinha, porém não sem antes dá-la um olhar instigante. Patrícia, agora a sós, grunhiu como uma gata mal humorada e retornou a fitar o horizonte através de sua janela. O céu avermelhado de Londres encobria a cidade como um manto colossal cujo abraçava os prédios e refletia suas cores nas vidraças que faziam parte do estilo arquitetônico do centro da cidade mais ao longe. A rua do NOC, entretanto, permanecia na mesma quietude sobrenatural. A ruiva se indagou, pela milésima vez, a razão do russo tê-lo comprado aquele prédio tão antigo em uma área não-nobre da cidade, embora tivesse dinheiro o suficiente para isso e muito mais. Talvez esse fosse mais uma de suas misteriosas formas de agir e até mesmo, num futuro próximo, ele imaginasse remodelar a área e transformar o prédio num chamativo a mais. Tudo era de se esperar de Johnny.

A abandonar sua linha de raciocínio, a mulher tomou um banho rápido e trocou-se na mesma rapidez, a dirigir-se, então, para a cozinha. Ela quase se arrependeu de ter descido o andar. A caminhar pelo corredor, observou as velhas garrafas de bebida alcoólica ingeridas na noite anterior; os pratos sujos de comida sobre a pia; a bagunça na sala do quadro acrílico e, para o desmaiar de sua consciência, deu-se conta de que ainda não lembrara do que havia acontecido entre Johnny e ela.

Culpou a bebida por isso. A agarrar seus cachos com os dedos, a ruiva permaneceu paralisada diante do sofá onde, de acordo com suas memórias rasas, havia sido o local de seus beijos ardentes com o homem. Involuntariamente, Patrícia deslizou a ponta dos dedos sobre os lábios inexplicavelmente doloridos –agora ela tinha um argumento – e riu-se sozinha, não de felicidade ou prazer, mas de nervosismo. A fitar a sala quase escura, fechou os olhos e deixou-se cair no estofado, com o corpo pesado de justificativas não alcançadas.

— Não, nós não fizemos isso... –ela balbuciou para o relento, incrédula. — Ele estava bêbado como um gambá e eu também.

A bater em sua testa, a mulher refletiu por incontáveis minutos. Uma vontade de gargalhar por descrença entorpeceu seu corpo, porém, mesmo sem ela entender, ao invés de rir, prendeu uma crise de choro. Por que raios estou a querer chorar?! Ela sabia a resposta, mas não queria acreditar em tal futilidade. Merda, não. Por que tudo parece tão confuso em minha cabeça?! É este maldito homem! Ele nunca age como um ser humano! Ora me beija, ora me ignora!

A ruiva ponderou em sua mente o que poderia responder suas perguntas à respeito de Johnny. Ninguém entendia aquele homem. Ninguém jamais se dera ao trabalho de tentar compreende-lo e ela não seria a primeira a isso. Ou seria? Patrícia suspirou em reação à ansiedade que assolou seus nervos e praguejou baixinho suas frustrações. Ela sentia como se lidasse com uma pessoa com perda de memória ou humor volátil. Uma pessoa que um dia a reconhecia e no outro, não. Isso a doía. A machucava. E essa ideia de se machucar a fazia sentir raiva, porque ela era uma mulher resolvida. E dúvidas, receio e dor não eram coisas que ela pensava sentir por conta de um homem.

Principalmente por Johnny. Porque ele, acima de todos os homens, não era alguém com quem se entrava numa briga.

Ela se recordou da noite de natal, em que ele a fez se sentir como uma adolescente feliz. Ele a presenteara com coisas maravilhosas, a levara para passear de moto em plena nevasca e depois, como se já não fosse o suficiente, a ensinara a patinar no gelo sem cair. Naquele momento, debaixo das luzes coloridas natalinas, encobertos pela névoa gélida da nevasca e o ar que escapuliam de suas bocas sempre que se falavam, o universo parecia ter parado para observá-los. Johnny, de repente, era alguém acessível. Ele sorrira um pouco para ela. Aquele sorriso delicioso que nem mesmo ela sabia que ele tinha. Porque nunca o vira sorrir com sinceridade.

E, depois, ele a beijara.

Patrícia imaginou que morreria naquele instante. Não por paixão, por satisfação ou futilidades amorosas. Ela morreria de surpresa, pelo gesto do homem. Ela morreria de curiosidade para entender a razão que explicava seu comportamento com ela. Será que ele gosta de mim? Ou o espírito natalino o fizera agir sem pensar? Não, ele não parece alguém que age sem pensar. Ele é russo. Por que ele é tão sensível e agradável às vezes e, noutras, é um completo selvagem irresponsável, grosseiro e solitário?

Ele ao menos sabe o que causa em mim? Ou ele sabe e se diverte com isso?

Ele é um psicopata? Um sociopata?

E por tens que ser tão gostoso daquela forma?!

O que eu fiz para merecer isso?!

Merda!

A recuperar seu fôlego, a mulher se arqueou do sofá com a pouca força que coletara de suas reflexões. Uniu-se a seu casaco –o mesmíssimo que Johnny a dera- e, com relutância, encarou o frio da cidade rumo à parada de ônibus. A ouvir um rock progressivo em seus fones de ouvido, Patrícia trilhou as ruas com a mente a viajar em outra dimensão. A cidade a acompanhava por onde quer que ela fosse. Luzes natalinas continuavam a enfeitar a vitrine de lojas e a montar figuras de animais e papais Noéis ao redor das propriedades; as pessoas trilhavam as calçadas vestidas como pequenas bolas de tecido cobertas com tanta roupa e, outras, elegantes como modelos com seus sobretudos e botas de couro.

Patrícia deu-se por louca quando encostou-se ao portão gigantesco da casa de Hiddleston. Às vezes ela não acreditava que se tornara amiga íntima do cara. Ou que sua amiga Charlie era sua esposa. Ou até mesmo que Hamish, o filho deles, era seu afilhado. E Johnny o padrinho. Porque eles fazem isso de propósito.

Após alguns toques, a própria Charlie abrira a porta para que ela pudesse entrar. Com um sorriso cansado em seu rosto jovial, a outra brasileira abraçou-a fortemente e a convidou para tomar um chá. Agradecida, Patrícia respirou melhor com o aconchego da casa quentinha. Juntas, elas foram até a cozinha colossal de móveis planejados adornados em granito e aço. Patrícia tinha uma atração perigosa com móveis e decoração. Era seu trabalho, afinal. E a casa dos Hiddlestons era como a Comic Con dos design de interiores. Cada centímetro daquele lugar era batizado por elegância e bom gosto. Luxo, praticidade, grandiosidade e criatividade.

Charlie odiava aquele lugar.

— O que a traz aqui, logo em um dia de nevasca? –a brasileira perguntou, servindo-a uma xícara enorme da bebida quente. A ruiva assoprou o calor e bebericou.

— Preciso fazer algumas perguntas a você, se não se importar... –admitiu.

— É claro que não. –Charlie deu um pequeno riso, porém deu-lhe sua expressão de curiosidade. — Sobre o quê são as perguntas?

Patrícia respirou fundo. Apesar de ser bastante franca e sincera com as pessoas, a portuguesa tinha certos receios ao falar de sua vida pessoal. Mas Charlie era como sua irmã, em muitos aspectos. Tinham os mesmos gostos. As mesmas ideias. Até falavam o mesmo idioma.

— É sobre o russo. –desabafou. Charlie alargou os lábios rosados com quase malícia e Patrícia a interrompeu instantaneamente. — Não é o que está a pensar!

— No que estou a pensar? –provocou a amiga.

— Sexo, certamente. Porque tu és uma incorrigível.

— Está me confundindo com a Amélia. –Charlie desdenhou.

Foi a vez de Patrícia sorrir.

— Sente ciúmes dela com Thomas, não?

Charlie bebericou o chá como se fosse um copo de cerveja. A coloração de seu rosto se tornou vermelho e a portuguesa riu-se ainda mais, pois sabia que ela havia ingerido a bebida quente demais. Mas a amiga era durona. Aguentaria aquela queimadura na boca por tempo necessário até que Patrícia parasse de gargalhar.

— Ora, ela anda para cima e para baixo com aquele traseiro arrebitado e Tom já esteve dentro dele. –argumentou, rude. — Ela tem cara de vadia.

Patrícia inspirou.

— Ela é uma vadia legal. –a portuguesa comentou. — Libertina. Bissexual. Resolvida sexualmente, independente, luta kickboxing, tem um Mustang e um marido gostoso. Bem, eu quero ser essa vadia algum dia.

Charlie engasgou-se.

— Podemos voltar com o assunto do russo, por favor? –pediu a brasileira.

Patrícia cruzou os braços acima do mármore do balcão, a endireitar sua postura. Sequer sabia por onde começar.

— Primeiro... tu sabe dizer se ele tem algum problema psiquiátrico? –a ruiva questionou.

— Ah... –Charlie passou a contar com os dedos. Patrícia se preocupou. — Talvez... bem, sim, ele tem. Não sou capaz de contabilizar.

— Porra! Ele é realmente louco?!

— Não! –Charlie defendeu-o. — Ele teve uma vida difícil, Pati. Muitos traumas. Viu coisas horríveis. Fez coisas horríveis.

— Está a começar a me assustar.

Charlie soprou o ar pela boca, entrecortada. Então, subitamente, ela entrelaçou a mão nas de Patrícia e puxou-a em direção a sala, a desviar dos brinquedos de Hamish jogados sobre o chão. Juntas, sentaram-se no sofá em formato de L.

— Johnny tem muitos problemas de personalidade, Pati. –foi direta. — É chamado Transtorno de Personalidade Limítrofe.

— O mesmo da Amélia?! –Pati se excedeu, a gritar espantada.

— Sim, o mesmo. Mas eles diferem bastante em seus estados de humor. –Charlie disse, a tentar se lembrar do que lera no perfil psicológico do russo ao descobrir que ele era um mercenário, dois anos atrás. A palavra mercenário era proibida nos diálogos com Patrícia, por pedido pessoal de Johnny. — O Nik é como uma concha com pérolas roubadas, entende? Todos nós nascemos com uma personalidade principal, a qual desenvolvemos com o passar de nossos anos, certo? O Johnny não teve isto. Bem, tudo o que eu posso lhe dizer que ele foi impedido de ter sua própria personalidade, pois vivia num rígido governo e seguia regras lamentáveis. Ele foi ensinado a fazer certas coisas desde quando criança e cresceu sob essa perspectiva. E essas coisas o atrapalharam no desenvolvimento emocional. Por isso o quociente intelectual dele é tão alto e ele é um gênio. Quanto maior o intelectual, menor o sentimental.

Patrícia assemelhava-se a um desenho animado, porém sem a parte animada. Ouvir a voz da amiga a explicar um pouco de Johnny era como receber uma carga elétrica de dúvidas, questionamentos, angústia e empatia pelo homem. Uma enorme curiosidade torturou sua cabeça: o que diabos havia acontecido com ele?

— Sabes de algo a mais? –gaguejou a portuguesa.

— Sei que ele não sabe quem é. Quando o conheci, Johnny era um nerd mal humorado que gostava de reclamar. Com o passar do tempo, viramos grandes amigos. Ele, mesmo com aquele jeitinho abrupto, sabia me fazer sentir bem. Ele é engraçado, às vezes. Me fazia rir. E quando ele bebe, deus...

— A primeira vez que o vi, ele estava bêbado. –Patrícia sorriu quase comovida, a recordar-se da noite em que o vira, vestido de Stormtrooper, na festa de formatura da Universidade em que ele dava aulas e que Vincent a convidara. Também, no mesmíssimo dia, conhecera o NOC. E Hiddleston. — O melhor dia da minha vida. –falara ela, humorada.

— Ele me fazia chorar e rir no mesmo dia. Passava meses sem dar-me um oi e em uma semana levava-me para jogar Dungeons and Dragons. Dizia-me para esquecê-lo e outra vez foi ao Brasil me visitar. Ele é repleto de polos opostos, Pati.

— Sim, disto eu sei bem. –ela suspirou.

— Eu acho que Johnny tem vários Johnnys dentro dele. Mas ele não sabe uni-los numa pessoa só.

— Como Jaime? Múltiplas personalidades?

— Não... mais como Jack, de Fight Club.

Pati pensou.

— Agora estou a imaginá-lo a lutar.

Charlie riu internamente, segurando-se para não dizer ‘Ele luta melhor que os caras do filme, Pati, querida’. Mas, ao invés disso, ela acariciara seus ombros e beijou-lhe a testa carinhosamente.

— Sei que há algo entre vocês desde aquela primeira dança na universidade. E, querida, é algo grande. Tudo com aquele homem se torna intenso, possessivo e interminável. Você vai ao inferno e chega aos céus com ele. Johnny é um demónio e um anjo, simultaneamente. E foi por isso que pedi para que você tomasse meu quarto quando eu partisse. Sei que você lidará bem com aquele russo impossível.

Pati mordeu os lábios, quase emocionada. Charlie era como um livro de conselhos ambulante. E, depois que se tornara mãe do pequeno Hamish, ela ficara melhor nisto. Era como uma mãe para todos que a procuravam. E a coitada ainda tinha 23 anos!

— Como sabe que isso é romance, Charlie, sua doida? Eu só disse que queria perguntar algo sobre ele! –Pati se indignou, gracejando.

— Depois do natal, eu aposto que há algo a mais que amizade entre vocês. Querida, eu sou míope, mas não sou cega.

Patrícia deu-se a gargalhar.

— Ele me beijou. –secretou, divertida.

Charlie abriu a boca.

— Oh meu deus! –exclamou, incrédula. — Ele beija?!

— Muito bem, posso lhe dizer...

— Merda, e como foi?

— Intenso. –disse, sem vergonha alguma. — Ele... segura meu rosto com as duas mãos quando o faz. É como se me prendesse diante dele, como se eu pudesse fugir de seu toque.

— ‘Quando o faz’, então foi mais que um beijo???

— Bem, ontem nós nos beijamos após aquele jogo de verdade ou desafio. Nos beijamos muito. –a ruiva mordeu a parte interna da bochecha, conturbada. — Talvez tenha sido a bebida, mas, deus, ele me beijou como eu nunca fui beijada antes. Foi... lascivo. Quente. Por alguns segundos tive a ligeira ideia que iríamos tirar as roupas e transarmos naquela sala. E eu quis que ele fizesse. Deus, como eu queria. Foi tão arrebatador.

— Conte-me mais, estou a amar isto. –Charlie ditou, de rosto sério.

— Você já viu aquele abdômen, certo? Aqueles braços que poderiam nocautear uma pessoa num abraço?

Charlie revirou os olhos, tentada.

— Qual é, garota, eu passava metade do dia a olhar para aquele tronco.

Pati riu-se.

— Imaginas aquele corpo todo em cima de ti. Estávamos assim, ontem. Eu abracei sua cintura, toquei suas costas largas, senti seu perfume, seu calor por cima do moletom. Não sei como continuei sã.

— Puta que pariu.

— Eu não sei como, mas ele conseguiu ser ainda mais tentador que aquela dança que o italiano fez comigo.

Charlie balançou a cabeça, como se seus cabelos tivessem a pegar fogo. Era o desespero de imaginar os dois homens. Pati entendia bem.

— Por favor, não fale daquele homem. –pediu a amiga brasileira. — Ele não é um bom...

— Ah, ele é bom. Muito bom.

— Não, ele não é. Ele olha para mim como se quisesse...

— Te foder. –a portuguesa completou. Charlie, chocada, negou. — Querida, ele quer. Ele mesmo disse a mim.

Charlie sentiu-se tão pequena e envergonhada que poderia esconder-se numa caixa de fósforos.

— Como ele pode dizer isso sobre mim? Ele é casado. Eu sou casada. Céus.

— Acho que eles chamam isso de orgia. Quando ele fala que quer te foder, ele quer te foder junto a mulher dele.

Charlie poderia desmaiar com aquilo.

— Sabe qual é uma boa ideia? Converse com o italiano sobre o russo. Ele é marido da louca, então sabe lidar com este transtorno. E, além disso, é amigo do russo. Ele responderá melhor do que eu. –engoliu em seco.

— Ele responderá, mas eu não irei entender nada, porque estarei ocupada a imaginá-lo nu.

— Bem, compreensível.

— Aqueles olhos podem te engravidar.

— Não, obrigada.

— Eu faria dez bebês com ele.

— Foque no russo, Patrícia. No russo. –Charlie enfatizou.

— Eu faria vinte filhos com o russo. Meu útero é bom, realmente bom. Meus ovários são esplêndidos. Falta-me o homem. Eu farei tantos filhos com eles dois que me tornarei uma versão feminina do Ragnar Lothbrook, o rei dos Vikings.

Charlie, apesar de confusa, sorriu com a brincadeira da portuguesa.

— Não se anime. Ter filhos é bastante dolorido. Experiência própria. Você não sentirá sua vagina por três meses.

— Tudo bem, eu posso adotar.

A retornar para o prédio do NOC no subúrbio de Londres, a cabeça de Patrícia, pela primeira vez em muitos dias, se tornara mais leve. Graças a Charlie. E como se os conselhos e explicações não fossem o suficiente, a amiga a dera uma bolsa de couro francês de uma marca famosa que a mesma não sabia qual era. Esse era o maior problema de Charlie ao viver com Hiddleston: presentes luxuosos. E Charlie os odeia.

E usa Patrícia para escapar.

Ou seja, a portuguesa ocasionalmente tem em seu quarto caixas e mais caixas de roupas, bolsas, perfumes e produtos da elite do mundo. E a única razão pelo qual ela os aceita, é porque Patrícia tem bom gosto. E, claro, ela adora a liberdade de poder misturar suas peças de roupa excêntricas com artigos de luxo e provocar pequenos infartos nas ruas e olhares distantes de madames de vadias ricas. Patrícia ama encará-las e poder enxergar em seus olhos o pensamento                 onde aquela mulher roubou dinheiro para comprar essas roupas e meu deus quanta heresia da parte da Chanel.

Johnny faz o mesmo ao esbanjar sua fortuna em outro continente e permanecer a viver num prédio rústico. Nós chamamos isso de ‘Sarcasmo, a língua primordial da humanidade’ ou, como o italiano costuma falar ‘Filosofia de Tyler Durden, de Fight Club’. Amélia, no entanto, embora sem saber deste curioso fato de amizade entre Charlie e Patrícia, também colabora para o derrame cerebral de senhoras ricas da elite londrina. Ela costuma usar a Ferrari do marido para se locomover e estacionar em locais luxuosos, porém, sempre se veste como uma lésbica participante de Orange is the new black. Sem pentear o cabelo. Ela chama isso de ‘Houston, nós temos um problema’, porque, sim, foda-se eles.

Patrícia suspirou alto ao se acolher no calor do prédio ao entrar. A neve que caia a fazia pensar em como Portugal parecia quente, mesmo que o seu país realmente não fosse nada quente. Nesses momentos a ruiva lamentava pela diferença climática entre o Brasil e a Inglaterra e parabenizava suas amigas brasileiras pela resistência ao frio. Nesses momentos infinitos de reflexão, Patrícia enfim entendeu a razão de Charlie nunca sair no inverno. E, agora, por ver Amy enfurnada em seu quarto desde que chegara na cidade. Assustando-a, Jess surgiu no corredor com um pincel acrílico em mãos. Seu rosto angelical parecia perturbado. Patrícia arregalou os olhos.

— Meu Deus! O que aconteceu?! –perguntou a ruiva.

Jess ofegou.

— Johnny conseguiu driblar o sistema de GPS de Pokemón Go e agora sabe as coordenadas para capturar os mais raros! –exclamou, a alargar a boca num sorriso quase psicótico. — Ele encontrou um Mewtwo.

Patrícia arqueou as sobrancelhas, mais intrigada do que surpresa. Ela tinha conhecimento da genialidade do russo, mas nunca a vira em ação até então. E ficara um pouco desapontada que a primeira experiência tivera sido com um jogo. Mas seu lado fã do anime japonês e da programação de aplicativos a fez manear a cabeça em um gesto de positividade e, enfim, marchou até a sala do quadro acrílico para apreciar a testa franzida do homem de cabelo cinza.

— Então, você come animais mortos para descobrir pokemóns, que são um tipo virtual de animais que você também irá capturar? –Patrícia questionou ao russo, de timbre irônico em sua voz.

— Não, eu como animais mortos porque estou no topo da cadeia alimentar. Descobrir como quebrar o sistema do jogo é uma consequência que uma boa alimentação me traz. Deverias tentar. Se comesse um prato do meu melhor churrasco, terminaria suas maquetes em tempo recorde. –provocou ele, altivo como usual.

— Vocês são incapazes de dizer ‘oi’ e se cumprimentarem como pessoas normais? –Amy interpôs, de semblante conturbado.

— Quem é você para discutir isso? Você é louca! –Johnny rebateu, contudo havia um vestígio de humor raro em sua rouquidão. — Todos nós nesse maldito prédio somos loucos.

— Eu tenho que concordar com o homem. –a portuguesa apoiou.

O russo olhou-a com um brilho de satisfação em suas íris verdes.

— Essa será a primeira vez que o faz. –disse ele. Abruptamente, seu corpo se arqueou da poltrona e atirou o pincel –que parecia minúsculo em suas mãos marcadas- acima da mesa de centro e sacou-lhe o smartphone do bolso, a abrir a tela inicial do aplicativo que corrupiara. Com os lábios presos em uma expressão maquiavélica, Johnny ergueu o aparelho a todos. — Estão todos de férias?

Os moradores do prédio pareciam não acreditar em sua pergunta. Porém, embora conturbados, concordaram com a cabeça.

— O que quer com isso? –Peter finalmente inquirira.

— Alguém topa caçar Pokemóns ao redor do mundo?

Um cochicho mútuo se fez na sala principal do prédio do NOC. Patrícia, intrigada, juntou-se a cacofonia das vozes espantadas dos colegas de moradia, a tentar se situar no ocorrido. Os únicos silenciosos da quadra, não surpreendentemente, eram Johnny, o casal de loucos e Hans, que preferia rir ao se juntar aos fanáticos.

— O que você quer dizer com isso, cara? –Peter novamente perguntou. Johnny encarou-o com descrença.

— Está a perder seus neurônios, químico. O que acha que eu sugiro com a pergunta?

— Não sei, cara, porque você é doido!

O italiano entortou o riso ao assisti-los.

— Luchnik quer usar suas férias para um tipo de... excursão pelo mundo. Mas, ao invés de conhecermos países e sermos meros turistas, teremos a missão de capturar todos os pokemóns e zerar o aplicativo.

O NOC pareceu desmaiar. Todos, simultaneamente.

— Eu disse. A carne deixa ele louco. –Patrícia finalizou.